Pero no lo hicieron

Estaba sentada en el suelo de un callejón de algún polígono industrial de las afueras. Tenía el rímel corrido por toda la cara y ya no se acordaba ni de dónde se había quitado los altísimos tacones azules que se había puesto esa noche, aunque tampoco le importaba demasiado. De vez en cuando, se le escapaba una lágrima que llegaba hasta el suelo, e iban formando un pequeño charco. No había dejado de fumar en las dos horas y algo que llevaba allí, apestaba a alcohol y tabaco; la última vez que lo haría, se prometió.

Le dijeron que lo que ella tenía no se curaba con medicinas, pero encontró unas pastillas que la ayudaban. Ya le hubiese gustado que fuera permanente, aunque tener esos pequeños momentos de felicidad era mejor que nada. Y ahora, le iban a terminar matando antes de cumplir los treinta; que no era lo que ella quería, ni lo había querido nunca. Pero le daba miedo, no estaba segura de que, llegado a ese punto, pudiera sacar suficientes fuerzas para vivir por sí sola y hacer como si nada hubiera pasado. La verdad, ni siquiera se creía capaz de intentarlo, aunque tenía claro que si no lo intentaba ahora, no podría hacerlo nunca. Había olvidado por completo lo que era la felicidad, hasta el punto de no saber ya si existía o no; tal vez era eso lo que le daba miedo, salir a buscarla y no encontrarla.

A lo mejor, si en su momento le hubieran dado un abrazo, sólo uno, o alguien le hubiera dicho que estaba ahí, y lo hubiera estado, no habría cambiado nada. Pero no lo hicieron.